Я когда-то читала книгу, в которой один из героев мечтал стать писателем. Это был обычный офисный служащий, и ему было трудно подбирать слова для выражения своих мыслей. Несколько лет подряд он работал всего над одной фразой. Он выбирал нужные слова, менял их местами, зачеркивал одно, вписал другое, пытаясь придать ей хорошего звучания. Он написал около 50 страниц, и все они были исписаны разными вариациями всего одной фразы... Мне было жаль его. Это был уже немолодой человек, одинокий, маленький, жалкий... Но у него была мечта. И он шел к ней. Маленькими, крошечными шажками. Но все-таки шел.
Затронуло...